viernes, 6 de noviembre de 2015



Nueve libros sobre mi mesa
y ningún rastro de besos
en mi espalda;
estoy triste, estoy loca,
estoy muerta, estoy yo
envejeciendo
en mis congojas.
Tu esclava soy,
en este arte nuevo
de escribir poemas.


1 comentario:

  1. ¿Buscas rastro de besos?
    Te equivocas.
    Busca células madre
    de besos que vendrán.
    (Salvador)

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