Muero siguiendo la mirada de la lupa capitolina,

con la vista cansada y mis ocho pechos indefensos.

Quizá nunca más volvamos a aparearnos entre enero y abril,

igual jamás entramos en celo.

Un dardo en nuestras entrañas impide el ritual del coito,

me pregunto por qué no puedes montarme por detrás como una loba

y eyacular múltiples veces en mí.

Sería más fácil si fuéramos lobos.